Se sua filha estivesse em coma após um acidente de carro devastador, e os médicos lhe dissessem que ela tinha setenta por cento de chance de recuperação com um tratamento que custaria 800 mil dólares, o que passaria pela sua cabeça? O que você faria?

Meu pai fez a escolha dele.

Enquanto eu estava inconsciente na UTI do Massachusetts General Hospital, lutando pela minha vida, ele assinou os papéis que me deixariam morrer. Ele não fez isso por misericórdia. Ele fez isso para colocar as mãos no fundo fiduciário de 15 milhões de dólares da minha mãe.

O que ele não sabia era que meu advogado estava na sala, gravando cada palavra de seu cálculo frio sobre o valor da minha vida versus o valor da minha herança.

Meu nome é Fiona Sullivan. Tenho trinta e dois anos. E quando acordei daquele coma, eu não gritei. Eu não o confrontei imediatamente. Em vez disso, fiz algo muito mais devastador. Orquestrei uma queda que destruiu seu império médico de meio bilhão de dólares em exatamente vinte e quatro horas.

Três meses antes do acidente, os sinais já estavam claros. Eu estava sentada à mesa de conferência de mogno no escritório de canto do meu pai no Sullivan Medical Group, observando-o deslizar outro formulário de “doação de caridade” pela madeira polida.

“A Fundação Sullivan para Inovação Médica”. Era um nome que soava nobre até que você olhasse mais de perto para onde o dinheiro realmente ia.

— Apenas assine, Fiona — disse Robert Sullivan, sem nem levantar os olhos do iPhone. — É uma dedução fiscal simples. Todo mundo faz isso.

Mas eu passei dez anos como Diretora Jurídica. Eu reconhecia lavagem de dinheiro quando via, mesmo quando usava um terno sob medida e carregava meu sobrenome.

— Não posso assinar isso, pai — eu disse, empurrando o papel de volta. — Essas transações não correspondem a nenhuma despesa legítima de pesquisa médica. A Receita Federal vai acabar com a gente.

Foi quando ele me olhou com aquela mistura familiar de pena e desprezo.

— Você é muito mole para este negócio, Fiona. Sua mãe era da mesma maneira. Fraca.

Minha mãe. A mulher que construiu a fortuna farmacêutica que financiou todo o império dele antes que o câncer de ovário a levasse quando eu tinha vinte e dois anos. Ela havia me deixado 15 milhões de dólares em um fundo fiduciário, bloqueado até eu completar trinta e cinco anos. A única exceção? Se eu ficasse clinicamente incapacitada.

Os jantares em família na propriedade dos Sullivan haviam se tornado interrogatórios.

— Por que você não apoia o negócio da família? — Robert exigia, sobre bifes malpassados e vinhos Bordeaux caros. — Você não entende o que é lealdade?

Meu irmão James, o CFO da empresa, ficava sentado em silêncio, afogando sua consciência em uísque envelhecido enquanto nosso pai me chamava de traidora da família. Eles pensavam que minha recusa em participar de seus esquemas me tornava fraca. Eles confundiram integridade com incapacidade. Eles presumiram que, porque eu não cruzaria linhas legais, eu não conseguia ver quando elas eram cruzadas.

Você precisa entender a escala do que Robert Sullivan controlava. O Sullivan Medical Group não era apenas uma rede hospitalar; era um reino da saúde abrangendo a Nova Inglaterra. Doze hospitais, três mil médicos e uma receita anual de 2,8 bilhões de dólares. Meu pai ocupava nove cargos em conselhos de administração por todo o setor. Ele era intocável.

Ou assim ele pensava.

A joia da coroa era a fusão pendente com a Hartford Healthcare Systems — um acordo de 500 milhões de dólares que o tornaria o homem mais poderoso da medicina na Nova Inglaterra. O anúncio estava agendado para 26 de março na reunião anual de acionistas, um evento grandioso no Four Seasons em Boston. Duzentos dos investidores mais influentes na área da saúde se reuniriam para testemunhar seu triunfo.

Eu permaneci na empresa, apesar da toxicidade, porque alguém precisava documentar o que estava acontecendo. Eu era a adulta em uma sala cheia de crianças mimadas brincando com a vida das pessoas. Eu sabia que a Fundação Sullivan havia desviado quase 40 milhões de dólares nos últimos cinco anos, mas o rastro de papel era sofisticado. Eu precisava de uma prova concreta.

Eu não tinha ideia de que essa prova seria minha própria experiência de quase morte.

15 de março de 2024. 20h30.

Eu estava dirigindo para casa na I-93 depois de mais um dia de dezesseis horas limpando a bagunça das negociações contratuais agressivas do meu pai. A chuva tinha acabado de começar — aquela chuva cortante e congelante de março em Boston que não consegue decidir se quer ser neve.

Lembro-me de ver os faróis do caminhão de dezoito rodas invadirem violentamente a minha pista. O motorista testemunharia mais tarde que seus freios falharam no asfalto molhado. Tive talvez dois segundos para reagir. Dois segundos para perceber que tudo estava prestes a mudar.

O impacto fez meu Audi girar. O motorista do caminhão disse mais tarde que viu meu carro capotar três vezes antes de bater na barreira de concreto do canteiro central. A câmera do painel do carro atrás de mim capturou tudo — filmagens que mais tarde provariam que isso não foi uma fraude de seguro elaborada, como os advogados do meu pai sugeririam discretamente.

Os socorristas me encontraram inconsciente, com sangue acumulando de um ferimento grave na cabeça. Escala de Coma de Glasgow: seis de quinze. Traumatismo cranioencefálico grave.

Eles me transportaram de helicóptero para o Massachusetts General Hospital, o carro-chefe da rede do meu pai. A ironia não passou despercebida por ninguém.

A Dra. Sarah Martinez, chefe de neurologia, testemunharia mais tarde que meu prognóstico inicial era, na verdade, otimista. “A paciente mostra fortes respostas neurológicas”, ela escreveu em suas anotações. “Recomendo protocolo de tratamento agressivo. 70% de chance de recuperação total.”

Mas não foi isso que meu pai ouviu quando chegou ao hospital quatro horas depois.

Quatro horas. Ele levou quatro horas para dirigir vinte minutos porque parou para ligar primeiro para seus advogados, depois para sua equipe de seguros, depois para os membros do conselho para garantir que essa “situação infeliz” não afetaria a fusão.

Quando ele finalmente entrou naquele quarto de UTI, não perguntou se eu estava com dor. Não perguntou sobre minhas chances. Ele perguntou à Dra. Martinez três vezes sobre a possibilidade de um “estado vegetativo persistente” e se meus documentos de procuração médica estavam devidamente executados.

Ele já estava pensando no fundo fiduciário.

O que meu pai não sabia era que Marcus Smith já estava lá. Marcus era meu advogado pessoal há uma década, desde que comecei a documentar as transações questionáveis no Sullivan Medical. Mas ele era mais do que apenas meu advogado; ele era minha apólice de seguro.

Três anos antes, eu havia assinado um documento abrangente de defesa médica dando a Marcus o direito de estar presente durante quaisquer decisões médicas caso eu ficasse incapacitada. Estava enterrado em uma pilha de papéis de planejamento sucessório de rotina arquivados na Ordem dos Advogados de Massachusetts. Meu pai nunca soube que existia.

Marcus recebeu a ligação do hospital às 20h47. Ao contrário do meu pai, ele veio imediatamente. No momento em que Robert Sullivan ainda estava em sua primeira teleconferência com o conselho, Marcus já estava no meu quarto de UTI com sua pasta.

Dentro dessa pasta havia um dispositivo de gravação digital de alta fidelidade. Massachusetts é um estado que exige o consentimento de ambas as partes para gravações, a menos que uma das partes tenha dado consentimento prévio por escrito para situações de emergência. Eu tinha dado esse consentimento a Marcus anos atrás, autenticado em cartório e arquivado.

— Eu me posicionei no canto da sala — Marcus diria mais tarde ao tribunal. — Identifiquei-me à equipe médica como o advogado defensor da Sra. Sullivan. Ninguém me questionou.

Robert Sullivan entrou no meu quarto de UTI às 00h43 como se estivesse entrando em uma reunião de diretoria. Terno Armani ainda perfeitamente passado, apesar da hora. Dois advogados o ladeavam: Mitchell Barnes, do corporativo, e David Krauss, especialista em direito sucessório.

— Relatório de status — disse meu pai à Dra. Martinez. Não como ela está? Apenas relatório de status.

— Sua filha sofreu um trauma craniano significativo, mas suas respostas neurológicas são encorajadoras — disse a Dra. Martinez, mantendo seu profissionalismo apesar da agressividade na sala. — Estamos vendo…

— Porcentagem de chance de recuperação total? — Robert interrompeu.

— Aproximadamente setenta por cento com tratamento agressivo.

— E sem tratamento agressivo?

A médica fez uma pausa. — Sr. Sullivan, não tenho certeza se entendi.

— É uma pergunta simples. O que acontece se buscarmos apenas cuidados paliativos?

Marcus silenciosamente pressionou Gravar.

Pelos vinte minutos seguintes, meu pai interrogou a Dra. Martinez sobre critérios de morte cerebral, estados vegetativos e o custo de vários protocolos de tratamento. Ele puxou meu seguro médico no telefone, calculando franquias enquanto eu estava lá, sem ouvir, sem ver, mas de alguma forma ainda lutando.

— Ela tem um excelente seguro — apontou a Dra. Martinez. — Os tratamentos experimentais seriam amplamente cobertos.

— Esse não é o ponto — Robert retrucou. Ele se virou para Krauss. — Puxe os documentos do fundo.

Eles se amontoaram sobre um tablet, discutindo o fundo fiduciário da minha mãe como se eu já fosse um cadáver.

— O fundo passa para o pai dela se ela morrer sem filhos ou cônjuge — confirmou Krauss. — Mas apenas se ela estiver falecida. A incapacitação permanente a mantém como beneficiária.

Foi quando Robert fez a pergunta que acabaria por destruí-lo.

— E se ela for DNR? E se decidirmos não ressuscitar caso ela tenha uma parada?

A Dra. Martinez ficou rígida. — Sr. Sullivan, sua filha está estável. Não há indicação médica para uma ordem de não ressuscitar (DNR).

— Eu sou o pai dela. Tenho procuração médica.

— Na verdade — disse Marcus calmamente do canto, falando pela primeira vez —, você não tem.

A sala ficou em silêncio. Meu pai se virou para olhar para Marcus, estreitando os olhos. — Quem diabos é você?

— Marcus Smith, advogado pessoal da Sra. Sullivan e defensor médico designado. — Ele ergueu a documentação. — Tenho autoridade igual em decisões médicas enquanto ela estiver incapacitada.

— Isso é impossível — cuspiu Robert. — Eu sou o pai dela.

— Gostaria de ver a papelada?

O rosto de Robert ficou vermelho. Mitchell Barnes sussurrou urgentemente em seu ouvido, mas Robert o dispensou. — Não importa. Como pai dela, meus desejos devem ser considerados primordiais.

— Claro — disse Marcus calmamente. — Por favor, continue sua discussão com a Dra. Martinez. Estou aqui apenas para observar e garantir que os interesses de Fiona sejam protegidos.

O que aconteceu a seguir foram vinte e três minutos de provas gravadas que mais tarde seriam reproduzidas em uma sala cheia de acionistas.

— Veja bem, doutora — disse Robert, seu tom mudando para a voz que usava para aquisições hostis. — Minha filha não gostaria de viver como um vegetal. Ela me disse muitas vezes que valoriza a qualidade de vida em vez da quantidade.

— Ela não está em estado vegetativo — insistiu a Dra. Martinez. — A atividade cerebral dela mostra…

— Mas ela poderia ficar. Amanhã. Semana que vem. Essas coisas se deterioram, não é? — Ele puxou o telefone. — Tenho lido sobre casos semelhantes. Famílias falidas por falsas esperanças. Milhões gastos mantendo corpos vivos quando a pessoa já se foi.

— Sr. Sullivan, sua filha tem setenta por cento de chance.

— Deixe-a ir em paz — disse Robert. As palavras pairaram no ar como uma sentença de morte. — Não pagaremos por tratamentos experimentais quando esse dinheiro poderia salvar o hospital. Pense nisso. Quinze milhões de dólares. Sabe quantos pacientes pediátricos com câncer isso poderia ajudar? Quantas famílias sem seguro?

A Dra. Martinez parecia enojada. — O senhor está sugerindo seriamente…

— Estou sugerindo que sejamos práticos. Realistas. Minha filha sempre foi prática. — Ele se virou para Krauss. — Redija a papelada de DNR.

— A médica precisa assinar — apontou Barnes.

— Não — disse a Dra. Martinez com firmeza. — Eu não vou assinar nada. Não há justificativa médica.

Robert sorriu — aquele sorriso frio de sala de reuniões que eu tinha visto destruir carreiras. — Você tem razão. Você não vai assinar. Mas o Dr. Harrison vai. Ele chega em uma hora.

O Dr. Harrison era o parceiro de golfe de Robert, um homem discretamente removido de dois hospitais por violações de ética antes que Robert lhe desse um cargo confortável no Sullivan Medical.

— Isso é assassinato médico — disse a Dra. Martinez calmamente.

— Isso é misericórdia — respondeu Robert, assinando a ordem de DNR que o Dr. Harrison carimbaria mais tarde. — Deixe-a ir. Não pagaremos pela cirurgia.

E então, a traição final. Meu irmão James chegou.

— Pai. — James parou na porta, observando a cena. Advogados, documentos, a assinatura do nosso pai em uma sentença de morte. — O que está acontecendo?

— Estamos tomando as decisões difíceis — disse Robert sem levantar os olhos.

James se aproximou da minha cabeceira. Ele tocou minha mão — a primeira pessoa naquela sala a realmente me tocar como se eu fosse humana. — As enfermeiras disseram que ela está respondendo bem.

— As enfermeiras não são médicas.

— Pai, talvez devêssemos esperar.

A cabeça de Robert se ergueu bruscamente. — Esperar pelo quê? Para que a fusão desmorone porque o conselho acha que não consigo lidar com uma crise familiar? — Ele se levantou, aproximando-se de James. — Você quer manter seu cargo, não quer? CFO da nova entidade fundida?

Marcus descreveu isso mais tarde: o momento preciso em que meu irmão escolheu seu escritório de canto em vez da vida de sua irmã.

— Ela… ela disse uma vez que não gostaria de ser mantida viva artificialmente — James mentiu baixinho.

— Viu? — Robert voltou-se para a médica. — Até o irmão dela concorda.

James assinou como testemunha do DNR. Mais tarde, ele me diria que devia muito dinheiro ao meu pai, que convenceu a si mesmo de que eu não acordaria de qualquer maneira. Algumas traições custam trinta moedas de prata. A minha custou um cargo de CFO.

18 de março de 2024. 05h47.

Eu abri meus olhos.

O primeiro rosto que vi foi o da Dra. Martinez. Ela engasgou. — Não tente falar — disse ela, com lágrimas nos olhos. — Você está entubada. Apenas aperte minha mão se me entender.

Eu apertei.

As horas seguintes foram um borrão de exames e uma empolgação médica mal contida. “Recuperação milagrosa”, eles chamaram.

Marcus apareceu ao meio-dia, depois que os tubos foram removidos e eu conseguia falar em um sussurro rouco. Ele fechou a porta, puxou o telefone e tocou a gravação para mim.

Ouvi todos os vinte e três minutos. Ouvi meu pai calcular meu valor. Ouvi meu irmão mentir. Ouvi eles assinarem minha vida por dinheiro e fusões.

— Três neurologistas independentes revisaram seus prontuários — disse Marcus calmamente. — A Dra. Woo do Johns Hopkins, o Dr. Roberts da Cleveland Clinic e a Dra. Foster da Mayo Clinic. Todos os três confirmaram que você nunca atendeu aos critérios médicos para um DNR. Tive seus relatórios autenticados em cartório.

— A fusão — sussurrei, minha garganta queimando.

— Daqui a oito dias. 26 de março.

Tentei me sentar, mas a sala girou. — Eu preciso…

— Você precisa se recuperar — interrompeu a Dra. Martinez. — E precisa ter cuidado. Seu pai tem dito a todos que você tem um comprometimento cognitivo significativo. Ele já entrou com um pedido de tutela de emergência.

Foi aí que o plano se formou. Olhei para Marcus, depois para a Dra. Martinez.

— Então vamos dar a ele o que ele espera — eu disse. — Doutora, se alguém perguntar sobre minha condição… tenho perda significativa de memória de curto prazo. Confusão. Dificuldade com raciocínio complexo.

Marcus sorriu sombriamente. — Por quanto tempo você precisa fingir estar debilitada?

— Oito dias. Até a reunião de acionistas.

Quando Robert visitou naquela tarde, dei a ele exatamente o que ele queria ver. Olhei para ele com olhos desfocados, lutando para lembrar seu nome.

— Pai? — eu disse hesitante. — É… você é meu pai?

O alívio em seu rosto foi obsceno. — Sim, querida. Estou aqui. Você sofreu um acidente.

— Eu não… eu não me lembro. Tudo está confuso.

— Você só precisa descansar — disse ele, tirando documentos de tutela de sua pasta. — Não se preocupe com nada complicado.

Olhei para os papéis com confusão fabricada. — Não entendo essas palavras. Estão todas embaralhadas.

Atrás dele, o maxilar da Dra. Martinez se contraiu. Ela sabia que minha função cognitiva estava testando em 98%.

Durante a semana seguinte, eu atuei. Quando o Dr. Harrison veio me avaliar, falhei em todos os testes de raciocínio complexo, enquanto passava apenas o suficiente nos básicos para evitar suspeita de morte cerebral. Enquanto isso, Marcus trabalhava dezoito horas por dia. Nós nos comunicávamos por meio de um aplicativo de mensagens seguro que parecia um programa de meditação no meu telefone.

Tribunal do Condado de Suffolk autenticou a gravação, ele digitou. A juíza Patricia Loomis assinou a verificação.

Investigação de Hartford? digitei de volta.

SEC investigando negociações suspeitas antes do anúncio da fusão. Seu pai precisa desse acordo para cobrir perdas.

As peças estavam se encaixando. Robert vinha usando o Sullivan Medical como seu cofrinho pessoal. Ele precisava da fusão para apagar as evidências e precisava do meu fundo de 15 milhões de dólares para capitalizar o negócio.

Em 20 de março, Robert entrou com o pedido de tutela financeira de emergência. A petição me pintava como uma tragédia: “Filha amada, mente brilhante destruída”. O juiz Ronald Fitzgerald — parceiro de golfe de Robert — concedeu, aguardando uma audiência em 25 de março.

Em 24 de março, fiz uma jogada calculada. Liguei para Robert da minha cama de hospital, parecendo fraca.

— Papai? O advogado simpático diz que há uma reunião importante amanhã.

— Não se preocupe com isso, querida. Eu vou cuidar de tudo.

— Vai ter balões? Você sempre tem reuniões tão importantes.

Ele riu, aquela risada condescendente que eu detestava. — Sim, princesa. Terça-feira é o grande dia do papai. O maior negócio de todos.

— Posso ir? Quero ver você sendo importante.

Houve uma pausa. Então, o cálculo. — Claro que pode ir, querida. Todos devem ver que você está sendo bem cuidada. Sente-se na primeira fila e apoie sua família.

Perfeito. Ele me queria lá como um suporte — a filha tragicamente debilitada para humanizar o titã corporativo.

26 de março de 2024. 14h00.

O Grande Salão de Baile do Four Seasons Boston era um monumento ao poder corporativo. Lustres de cristal lançavam luz dourada sobre duzentos membros da elite da saúde. A delegação da Hartford Healthcare ocupava toda a seção esquerda. A Bloomberg estava transmitindo ao vivo.

Sentei-me na primeira fila vestindo um terno azul-marinho e um sorriso vago. James estava sentado ao meu lado, suando. — Apenas fique quieta — ele sussurrou. — Tudo vai acabar logo.

Ele não tinha ideia de como estava certo.

Robert subiu ao palco às 14h15, comandando a sala. — Senhoras e senhores, hoje fazemos história. Quinhentos milhões de dólares. Uma revolução no atendimento ao paciente.

Por trinta e cinco minutos, ele pintou sua obra-prima. Mencionou minha mãe uma vez, brevemente, depois passou para suas próprias conquistas. Finalmente, chegou ao clímax.

— Antes de assinarmos esses documentos históricos, quero agradecer o apoio da minha família. A recuperação da minha filha Fiona de seu trágico acidente nos lembra que a saúde é pessoal.

Duzentos rostos se voltaram para mim com simpatia ensaiada. Câmeras focaram.

Eu me levantei.

— Obrigada, pai — eu disse. Minha voz estava clara, nítida, projetando-se perfeitamente para o fundo da sala. Nem um traço de debilidade.

O sorriso de Robert congelou. — Querida, você deve descansar.

— Estou perfeitamente descansada. — Caminhei em direção ao palco. Marcus se levantou da terceira fila, segurando uma pasta de couro. — Na verdade, tenho uma questão de ética médica para levantar antes que esses documentos sejam assinados.

A sala ficou em silêncio absoluto.

— Segurança — gritou Robert, sua voz falhando. — Minha filha está confusa.

— Não estou confusa. — Subi as escadas para o palco. — Estou cognitivamente intacta, legalmente competente e plenamente ciente de que você assinou uma ordem de Não Ressuscitar enquanto eu estava em coma para roubar meu fundo fiduciário de quinze milhões de dólares.

Suspiros ecoaram pela plateia. Os executivos de Hartford trocaram olhares alarmados.

— Isso são delírios do ferimento na cabeça dela! — Robert gritou, suor escorrendo pela testa.

— Marcus — eu disse calmamente. — As provas, por favor.

Marcus caminhou pelo corredor central. — Tenho quarenta e sete páginas de documentação médica do Johns Hopkins e da Mayo Clinic confirmando que a Sra. Sullivan nunca atendeu aos critérios para um DNR. E tenho vinte e três minutos de áudio gravados na UTI.

— Você não pode gravar sem consentimento! — gritou Mitchell Barnes.

— Consentimento prévio por escrito, arquivado no estado há três anos — rebateu Marcus. — Completamente legal.

Peguei o controle remoto do pódio. — Vamos ouvir o contexto, vamos?

Marcus conectou o telefone ao sistema de som. A voz do meu pai ressoou pelo salão de baile.

“Deixe-a ir em paz. Não pagaremos por tratamentos experimentais quando esse dinheiro poderia salvar o hospital… Quinze milhões de dólares… O fundo passa para o pai dela se ela morrer…”

A sala explodiu. Membros do conselho pularam de seus assentos. A delegação de Hartford começou a arrumar suas pastas imediatamente.

— Isso foi tirado de contexto! — Robert gritou sobre o caos.

— Então vamos tocar o resto — eu disse.

Tocamos a parte em que James mentia sobre meus desejos. Tocamos a parte em que a médica implorava para que reconsiderassem.

No minuto trinta e oito, a fusão morreu.

Sandra Williams, um membro sênior do conselho, levantou-se. — Proponho uma reunião de emergência do conselho sob o Artigo 7, Seção 3 dos estatutos. Remoção imediata do CEO por violação grave do dever fiduciário.

— Apoiado — veio uma voz do fundo.

— Vocês não podem fazer isso! — Robert gritou. — Esta é a minha empresa!

— Não — eu disse no microfone, olhando-o bem nos olhos. — Ela foi construída com o dinheiro da minha mãe. E morre com a sua ganância.

As consequências foram rápidas e impiedosas.

No momento em que a segurança escoltou Robert de sua própria celebração, as ações do Sullivan Medical Group haviam caído 47%. O acordo com Hartford estava morto.

Em poucas horas, o FBI chegou à sede. Eles não estavam interessados apenas na tentativa de assassinato do meu legado; estavam lá pelo uso de informações privilegiadas (insider trading) que Marcus havia descoberto. Eles congelaram as contas da Fundação Sullivan, descobrindo que Robert estava desviando dinheiro de caridade para pagar dívidas de jogo a um sindicato russo.

Robert foi removido do cargo de CEO em seis horas. Ele enfrentou acusações federais por peculato, fraude eletrônica e violações da HIPAA. Ele estava arruinado.

James me encontrou no saguão do hotel mais tarde naquela noite. Ele parecia um fantasma. — Enviei minha carta de demissão — disse ele, entregando-me uma caixa de documentos. — Estes são os registros das transações não contabilizadas do papai. Eu as guardei… apenas por precaução.

— Você assinou o DNR, James.

— Eu sei. — Ele chorou, ali mesmo no saguão. — Eu devia a ele dois milhões de dólares. Eu pensei… pensei que você já tinha ido embora de qualquer maneira.

— Eu liquidei seus ativos — disse a ele friamente. — A casa, os carros. Você pagará o que roubou da empresa. E então você vai testemunhar.

— Eu vou — ele sussurrou.

Robert acabou sendo condenado à liberdade condicional pelas violações da HIPAA e teve sua licença médica cassada, mas os crimes financeiros o destruíram. Ele perdeu as mansões, os barcos, o prestígio. Morreu sozinho um ano depois em um pequeno apartamento em Connecticut, trabalhando como zelador sob um nome falso.

Eu não assumi a empresa. Eu não queria o trono dele.

Peguei o fundo fiduciário de 15 milhões de dólares — o dinheiro pelo qual ele estava disposto a matar — e estabeleci a Fundação Eleanor Sullivan. Financiamos assistência jurídica para famílias que lutam contra ordens de DNR indevidas e fornecemos subsídios para pacientes com traumatismo cranioencefálico cujos seguros desistiram deles.

Na parede do meu novo escritório, há uma placa com o nome da minha mãe. Nunca pegamos um centavo do dinheiro “Sullivan”. Construímos algo novo, algo limpo.

Às vezes, as pessoas que deveriam protegê-lo são as que seguram a faca. Mas se você sobreviver, se documentar e se esperar pelo momento certo… a justiça não é apenas possível. É inevitável.